距离终场哨响,只有一百二十七秒。
伊杜纳信号公园球场的南看台，那面被称为“黄黑之墙”的伟岸存在，此刻仿佛被抽走了筋骨，八万人的声浪在冰凉的夜雨里凝结、沉降，只剩下零星的、带着绝望颤音的助威，迅速被客队球迷区爆发的火山般的欢呼吞没，记分牌上猩红的1-2，像一道淌血的伤口，刺痛着每一双多特蒙德的眼睛，联赛争冠的漫长马拉松，他们一路领跑，却在最后三百米被宿敌死死咬住,正在跌向悬崖。
雨丝斜织，灯光下泛着冷冽的白光，场地的某些区域已见泥泞，每一次触球都可能是一次赌博，多特蒙德的球员们，那些年轻的、充满朝气的面孔，此刻也爬上了一丝茫然，传球开始迟疑，跑动不再决绝，曾经水银泻地的进攻，变得滞涩而破碎，对手全线退守，三十米区域内密不透风,像一座钢铁丛林。
只有一个人,似乎与这蔓延的集体焦虑格格不入。
米洛斯·武切维奇，他刚刚在中场完成一次干净却凶狠的铲断，泥水溅上他同样污渍斑斑的球衣小腿处，他没有立刻呼喊，没有夸张地挥臂，只是沉默地起身，抹了一把脸上的雨水，眼神锐利地扫过前场，这位二十八岁的塞尔维亚中场，并非球队最耀眼的那颗星，他的转会费算不上天价，进球集锦也不常占据头条，他像是精密仪器里的一颗沉实的齿轮，负责平衡、梳理、以及那些数据难以完全体现的脏活累活，人们称赞他的坚韧与纪律，却很少将“救世主”这样的词汇与他挂钩。
时间，在争冠的巨大压力下，被拉长、扭曲，每一秒都像一个世纪，场边，主帅的呼喊已经嘶哑；看台上，有妇人捂住眼睛不敢再看，多特蒙德的最后一次进攻机会，像狂风中的烛火,微弱地摇曳。
球，经过几次盲目的传递，竟又来到了武切维奇脚下，在他接球的瞬间，对手两名球员如饿虎扑食般封堵上来，没有时间思考，甚至没有时间抬头，那一刻，千万个训练中重复的动作，无数场比赛积累的肌肉记忆，还有这座城市此刻几乎凝为实质的渴望,汇聚成一道本能的闪电。
接球，不是停稳，而是顺势用脚内侧极为精巧地一领——这个细微到几乎无法察觉的动作，让皮球恰好从两名防守球员即将合拢的缝隙中滑过，身体随即向左半转，不是完全摆脱，却赢得了半步的空间,就是这半步！
他的支撑脚深深踏入草皮与泥泞的混合体，牢牢钉死，右腿摆动，幅度不大，却凝聚了全身的力量，像一张拉满的硬弓，脚背结结实实地抽中皮球中下部，没有炫目的弧线，没有诡异的旋转，那是一道决心、愤怒与希望铸成的金色箭矢，笔直，暴烈，撕开雨幕，击穿人墙的缝隙，在守门员指尖将触未触的绝望边缘,一头撞入球网的左上死角！
球网剧烈颤动！
世界，在万分之一秒的绝对寂静后,轰然爆炸！
南看台那堵“墙”瞬间复活，山呼海啸的声浪从地底迸发，直冲云霄，将雨幕都震得粉碎！队友们疯狂地涌来，将他死死压在最下面，泥水、汗水、还有可能混着的泪水，肆意交融，武切维奇从人堆里挣扎着探出头，他没有怒吼，只是狠狠地、一遍又一遍地捶打着胸前的队徽，眼神如燃烧的炭火，望向看台,那里已是一片翻腾的金黑海洋。
这不是一个常规的进球，这是一次在体系停滞、灵感枯竭时，个人英雄主义与钢铁意志的终极迸发，它不来自精妙的团队配合，而是源于绝境中一颗勇敢而冷静的心，用最纯粹、最直接的方式,改写了剧本。
比赛最终以2-2结束，多特蒙德凭借这来之不易的一分，在积分榜上以最微弱的优势，压住了对手，将争冠的悬念与主动权，死死攥在了自己手中，哨响时刻，整个球场再次响起献给武切维奇的赞歌,他的名字响彻云霄。
更衣室里，狂欢暂时平息，武切维奇坐在自己的位子上，慢慢拆解着缠满泥泞的绷带，有记者挤过来，将话筒对准他：“米洛斯！那个进球……当时你在想什么？”
他抬起头，脸上还有泥点，眼神却清澈而平静，仿佛刚才那石破天惊的一脚并未耗费他太多气力，他想了想,用带着塞尔维亚口音的德语缓缓说道：
“我没时间想，我只知道，那是我们的球门方向，而那一脚，”他顿了顿，嘴角终于浮起一丝几乎看不见的、却无比坚实的弧度，“必须踢出去。”
必须踢出去，这平淡无奇的五个字，此刻却重若千钧，它关乎责任，关乎本能，关乎在至暗时刻拒绝熄灭的信念之火，那一夜，威斯特法伦的雨未曾停歇，但武切维奇那一脚斩开雨幕的光华，以及他那句沉静如磐石的回答，已经铸成了德甲争冠史诗中，一段不可磨灭的传奇，它告诉世人：所谓奇迹，有时不过是在无人敢为时,做那件必须做的事。